Lucien se laissa varier dans ce ressenti de flottement qu’il connaissait bien. Ses mains, serrant le pinceau, semblaient guidés par une valeur extérieure, une pulsation inapparent qui dictait la rond de chaque partie. L’odeur de la peinture emplissait son atelier, se alliant aux relents de cire fondue des bougies qui vacillaient qui entourent lui. Peindre était un geste instinctif, une plongée dans l’inconnu où sa index devenait l’instrument d’une truisme encore voilée. Depuis quelque ères, il pressentait que ses tableaux n’étaient pas des œuvres. Ils étaient des fragments d’un avenir en gestation. Ceux qui croyaient en la voyance par mail sérieuse disaient que certaines âmes possédaient une sensibilité plus importante aux ondes du destin. Peut-être en faisait-il degré. Les coloris se mélangeaient sans qu’il ne réfléchisse à leur agencement. Des ton d’ocre et de gris envahirent l'obscur, puis vinrent des silhouettes indistinctes, des portraits à moitié effacés. Un trouble s’insinua dans ses énergies. Ce tableau était divers des passés. Il ne montrait pas une scène sans ambiguité, mais un bordel d’images entrelacées. Un frisson parcourut son échine lorsqu’il s’éloigna pour fixer ce qu’il venait d’esquisser. La toile lui renvoya une approche troublante : une ville en ruine, des cendres retombant comme une pétard funèbre, des médiums et des dames sans faciès errant dans des rues effacées. Ce n’était pas un libre allégorie. C’était une prophétie. Il recula, le cœur battant. Ceux qui s’intéressaient à la voyance sérieuse par e-mail savaient que certaines visions ne devraient jamais sembler dévoilées. Et cependant, il avait capturé cette photographie sans même en encore avoir intuitions. Lucien sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Il ne comprenait toujours pas ce que ce reproduction annonçait, mais il savait qu’il ne pouvait pas le soumettre à des choses en costume qui attendait sa fabrication. Ce qu’il venait de peindre contenait une flagrance généreusement importante, une peur enfouie dans les effigie de pinceau et les ombres de les coloris. Il était à l'infini tard pour sauver cette image. Trop tard pour l’ignorer. L’avenir était là, figé sur sa toile. Et il savait qu’il ne devait pas tomber entre de mauvaises mains.

Lucien resta stable, son regard happé par les formes mouvants de voyance olivier la fresque. Son cervelle luttait entre la effroi et l'influence. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de l'habituelle idée. Elle était une réalité capturée dans la chose, une inspiration symbolisée. Les enseignements de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en appel. Certains voyants affirmaient que le devenir pouvait être concept par des traces, mais rarement de façon également dure. Cette toile contenait une réponse qu’il n’était toutefois pas censé sentir. La date de la bouille projeta une suspicion tremblante sur le effigie. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus convenable sous cette explication vacillante. Était-ce son dieu ou cette peinture était-elle effectivement un portail poétique quelque chose qui le dépassait ? Il s’approcha mollement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au noyau du chaos qu’il avait représenté, une lignes se distinguait des distinctes. Elle se tenait que vous choississez, visage à l’observateur, les visage à peine esquissés. Son regard se figea. Cette soupçon, il la connaissait. L’encre black qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait aucun ombre. C’était lui-même qu’il avait peint au milieu de cette photo apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long de son échine. Les collectionneurs de la voyance sérieuse par mail parlaient certaines fois de prophéties autoréalisatrices, de certaines prédictions qui s’ancrent dans la réalité dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint nos propres rai dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en faisait déjà radiation ? Son réflexion s’accéléra. Le poids de l'avenir pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait tout à l'heure intention quelqu'un en costume souhaitait cette fresque. Ce n’était pas une aisé œuvre d’art. C’était une solution. Un choix s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait le destin aux clavier d’inconnus capables de l’interpréter pour leurs propres espoirs. S’il la détruisait, il brisait cependant une divination qui n’était toujours pas créé. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le significations ? L’air devint plus lourd autour de lui. L’encre n’avait pas encore fini de sécher. L’avenir n’était par contre pas encore fortement figé.